И стих мой гремел, как из звона монета,
И чуден он был как расцветный палас,
Играл он небрежно сиянием света
Прекрасней различных антических ваз.
. . .
Надеюсь я что не кану в лету,
Не растворюсь я средь серых масс,
Не буду блекло внизу я где-то,
А вознесусь я на Монпарнас.